До боли родное, желанное слово
Повсюду в тот день наполняло эфир.
Победа! Мы слышали снова и снова.
Победа! Победа! А значит, и мир.
Победа пришла к нам весной в сорок пятом,
Когда алым маком сады зацвели.
За эту Победу герои солдаты
С боями от Волги до Эльбы прошли.
Взвивались знамёна, и марши звучали,
Земля колыхалась живой бирюзой.
И в это же время солдатки рыдали,
Великую боль заливая слезой.
Несчастные матери, дети и жёны
В тот солнечный праздник для нашей страны
Рыдали о тех двадцати миллионах,
Которых никто не дождётся с войны.
О тех, кто остался навеки в окопах,
Кто телом своим пулемёт закрывал,
Кто в море огня направлял самолёты,
В пучине тонул и под танком сгорал.
О тех, кто уже не осветит улыбкой
Сиротские лица и угол родной.
(Хоть многим казалось, что это ошибка,
Что их долгожданный вернётся домой).
В тот день всё светилось, искрилось, горело.
Как вешний поток, волновался народ.
Всё разом плясало, рыдало и пело,
Отвлёкшись на миг от тяжёлых забот.
Что в сердце держалось, что долго копилось,
Тревожило душу, сушило глаза –
Всё вырвалось разом, раскрылось, открылось
И болью молитвы неслось в небеса.
Вот так мы когда-то встречали Победу,
Что кровью и потом добыли для нас
Отцы наши, старшие братья и деды.
И жаль, что не все это помнят сейчас.
Константин ХОДУНКОВ.
Статья в PDF-версии газеты «Родина» № 17 (1071) от 7 мая 2015 г.